Seis putos años.

Seis años. Hace seis larguísimos años, y aquí estoy, como cada nueve de Febrero. Escribiendo y llorando como si te acabaras de marchar, y es que sé que no lo voy a superar jamás. 

Eras tan importante para mi... La persona a la que esperaba cada domingo con el Canal + Fútbol puesto, la persona a la que elegí cuando nos mandaron hacer una entrevista a alguien que admiráramos, la persona más inofensiva, más cariñosa; uno de los hombres de mi vida.

Pero te tendrías que haber quedado más. Iríamos a Mestalla, al Madrigal, a Castalia, al Pesudo y a cualquier sitio cercano donde se le dieran patadas a un balón. 

Seis años y yo aún no me lo creo. Seis años y tus libros en mi estantería. Seis años y la abuela aguantando. Seis años y todo tan distinto a cuando te fuiste. Seis años y yo tan distinta a cuando te fuiste. Seis putos años. 

Pase lo que pase, me pase lo que me pase, me vaya a donde me vaya  y esté donde esté vas a estar siempre conmigo. 

Mi promesa sigue en pie y hago todo por cumplirla, queda menos. 

Te quiero, te quiero, te quiero.